lunes, 26 de septiembre de 2011

Guerreros hasta el final

Hace mucho tiempo, en una dimensión muy lejana...

...un grupo de rebeldes se preparaban para dar un golpe triunfal. En esa rebelión había gigantes, brujas, magos, arqueros, soldados de piedra y droides. Todos discutían qué deberían hacer hasta que a su jefe, que era yo mismo, se le ocurrió un plan:
- Quemaremos sus cosechas, asediaremos su castillo y contaminaremos su agua.
Todos dijeron que sí, pero un mago dijo:
- ¿Cómo lo haremos? ¡Está infestado de soldados!
Pero su jefe le dijo:
- ¡Los mataremos con magia!
Se fueron al castillo pero el enemigo incineró al jefe -yo mismo- y a los trolls.
Los trolls murieron pero el jefe echó una maldición a sus enemigos.
Tomada de significadodesuenos.info
(Google images filtro estricto)

En ese momento me desperté y comprobé que todo había sido un sueño, que nadie me había querido incinerar y que no había enemigos en mi habitación, ni castillos, ni trolls, ni brujas, ni nada.
Me dí media vuelta en la cama y volví a dormirme.

En Enwebada, en Coowebando


NO TITLE-NO SUBJECT-NO: RECOLECTA, 14 de Enero, 2003


Me haces el amor con tus palabras,
Con solo leerte consigues inquietarme.
Si oigo tu voz,
El timbre de tu voz me arrulla,
Me transporta a lugares ideales
Bañados por la espuma de alguna marea
Que subió lenta por la arena,
Como tú llegaste a mí,
Lentamente, poco a poco,
Pero que tan profundamente has calado
Como la espuma de la marea
Supo filtrarse entre las rocas y la arena
Para llegar al centro de la tierra,
Para llegar al centro de mi cuerpo,
Y brotas, emerges, me desbordas
Cada vez que te pienso o te sueño,
Cada vez que te leo o te oigo,
Como brota la lava de un volcán
Con la fuerza arrolladora del fuego
Y me aniquilas, me fulminas
Y me haces resurgir de mis cenizas
Cuando me vuelves a hacer el amor
Con tus palabras, con el sonido de tu voz,
Con el recuerdo de tus manos que me atrapan,
Casi siento tu boca devorarme a besos
Y cumplo mi deseo de sentirme amada,
Brutal y dulcemente amada
Por un hombre,
Que parecía haber surgido de mis sueños,
Pero que existe, que es, que me ama,
Que me ha tenido entre sus brazos
Y me ha hecho el amor
Con su cuerpo y con sus palabras,
Con el sonido de su voz,
Y que me ha robado la voluntad
De volver a amar a nadie más
Porque sin él no soy nada.

viernes, 23 de septiembre de 2011

NO TITLE-NO SUBJECT-NO: RECOLECTA, 15 de Diciembre, 2002

Dibujar los sentimientos
Y pensar en los colores,
Poder tocar el sabor de la sal,
Degustar la piel suave,
Poro a poro,
Mirar los alrededores de la sensatez
Y adentrarme en ella
Para ver esta locura,
Tan inmensa, racional.

Volcar los astros en la tierra,
Dar la vuelta al curso de los ríos,
Respirar hacia fuera,
Correr despacio,
Pasear volando,
Sentir como estoy sintiendo
El revés de cada cosa,
Seguir y continuar soñando
Este delicioso sueño
Y algún día poder despertar,
Poder hacerlo realidad,
Poder volcar los astros en la tierra,
Poder constatar
Que volar es posible sin alas

jueves, 22 de septiembre de 2011

NO TITLE-NO SUBJECT-NO: RECOLECTA, 5 de Diciembre, 2002

Nunca pensé
que me fueran a faltar
las palabras.

Se agolpan,
vienen, van,
pero se resisten a salir
de mi mano
para arrojarse a este papel,
vehículo de expresión.

Las palabras cargadas
Como armas,
Cargadas de sentimiento,
Envueltas en su carcasa material.

Las palabras,
Útiles instrumentos
Que nos ayudan a desahogar
La presión del pecho,
La intención de los labios,
Lo encerrado en el cerebro.

Me faltan las palabras.
No fluyen de mi como yo quisiera
Y me bloqueo y no se decir
Otra cosa que no sea
Te amo, te anhelo, te quiero.

jueves, 15 de septiembre de 2011

Creo en la web

Desde que iniciamos nuestro webaje con este blog hemos incorporado una serie de enlaces a otros blogs y a otros sitios que nos gustan especialmente.
Como resulta que no siempre se detiene uno a mirar las columnas izquierda o derecha que flanquean los posts, y para llamar la atención sobre ello, vamos a relacionar aquí esos enlaces, tal y como están al día de hoy, ya que cada uno de ellos tiene un valor especial para mí.
Son los enlaces que quedan comprendidos en los apartados BLOGS QUE ME ENWEBAN y SUGERENCIAS PARA ENWEBARTE.¡Que los disfrutéis!.


Blogs que me enweban

Sugerencias para enwebarte

miércoles, 7 de septiembre de 2011

Cada uno según sus, ehem, webs y posibilidades

Se pueden comer, estrellar, tocar, afeitar y sacarles pelo, etc, etc.
María José sabe que, con mis habilidades sociales, suelo terminar tocándolos. A estas alturas muchos lo tienen asumido, es como la naturaleza del escorpión: no lo deseo, pero termino haciéndolo.

Aún así, ella ha asumido el riesgo de permitirme colarme por una gatera de su blog y hacer de las mías por aquí. Y, qué menos que, además de agradecérselo, iniciar las tropelías con algo en lo que no soy un experto, pero apunto maneras. Así que ahí va el primer enwebamiento.

Se pueden comer, estrellar, tocar, afeitar y sacarles pelo... y fotografiar ;)

Besos y achuchones, guapetona :)

martes, 6 de septiembre de 2011

Cuento de la hormiga sabia


Un día un niño fue al colegio y ese día tenía un examen. Y por el camino decía:

- ¡Voy a hacerlo muy mal, no se nada!
De: harunyahya.es
(Google images filtro estricto)

Cuando estaba a punto de entrar a clase se tropezó con una hormiga y la hormiga, que era muy sabia e inteligente se fue con el niño y en el examen le dijo al oído todas las preguntas correctamente.

Y cuando le dijeron las notas tenía ¡un diez!.

lunes, 5 de septiembre de 2011

Tubo de ensayo


Un montón de ideas, de palabras revolotean por su mente, se acercan, se alejan, no se dejan atrapar para quedarse en un papel, en orden, expresando sentimientos, contando historias, haciendo reir o llorar, desahogando el espíritu. Las ideas y las palabras que las representan pueden comportarse en ocasiones como estrellas fugaces, como una lluvia de estrellas en las noches de agosto, bellas y huidizas, refulgentes por sí mismas, ágiles, inquietas, casi entrechocándose en su deambular, como si no soportaran el calor estival.
Hay que permitir que las ideas y sus palabras se comporten de forma natural, pero se agradece que a veces se detengan un poco en su agitada carrera y se dejen atrapar y se dejen dibujar. Es entonces cuando se dejan tocar, manosear si cabe, y se muestran generosas, ricas, caprichosas. Hay que permitir que las palabras se comporten de forma natural, como todo en la vida, sólo así serán auténticas cuando las encontremos en un poema, en una historia.
Pero es duro observar cómo pasan por delante de las narices, burlonas, porque en esas ocasiones, se agolpan las ideas sin poderse ordenar en fila, como los niños en el patio del colegio para entrar en la clase tras el descanso del recreo. En esas ocasiones uno se queda como mudo y manco, impotente para expresar todo el potencial que le brota de su corazón, a punto de estallar por guardar silencio.
Para romper el hielo no se puede hacer nada porque hay que esperar a que las palabras abandonen su infantil juego del corre que te pillo. Y cuando finalmente se sientan a descansar, la boca habla por la mano que escribe. Las palabras toman orden y forma y se siente que el aire llena los pulmones e inunda el pecho, barriendo con su brisa la impotencia del silencio contenido.
Eso es lo que ocurre cuando se quiere contar toda una historia o muchas, de golpe, pero no se siente serenidad para asentar ideas, ordenarlas y darles forma con palabras. Éso también es lo que ocurre cuando finalmente se puede empezar a escribir; uno siente como si se fuera desahogando poco a poco, despacio, sin pensar, quedándose vacío momentáneamente, como el niño que llora, como el hombre que llora, desconsolado, hasta agotar sus lágrimas, hasta ahogarlas con un suspiro, al menos por esa vez, aunque la escena se vuelva a repetir una y otra vez, como las olas que vuelven a la orilla para romper en la arena mojada de la playa, una y otra vez...
Cascada en el camino a Peñalba de Santiago (El Bierzo).
Tomada por: MVV (Agosto, 2007)

Las historias, las historias... Realmente todas las historias pueden ser semejantes, tienen argumentos similares. La diferencia estriba en cómo las viven las diferentes personas, en cómo las cuentan los diferentes narradores. Las historias son partes de la vida misma y en la vida de las personas los móviles y los hechos y las consecuencias se repiten una y otra vez. La vida no tiene nada nuevo, todo se vuelve a producir como en una noria de feria que gira; lo nuevo viene aportado por las peculiaridades y las diferencias del que sube en cada cuna de la noria, o por los matices de percepción de cada uno de los viandantes que se detienen a observarla mientras gira y gira...

En Enwebada, en Micros

domingo, 4 de septiembre de 2011

El Fantasma del Almotamid

De duablelocuras.blogspot.com
(Google images filtro estricto)
Cuando empezaron las vacaciones de verano el vigilante David estaba muy aburrido, entonces buscó en las clases algo para entretenerse. En las clases había juguetes, ropa olvidada, lápices, pero lo que más le gustó fue el disfraz de fantasma que encontró en la clase de tercero.
Durante todo el verano los vecinos vieron apagar y encender las luces y también veían una sombra terrorífica. Los vecinos llamaron a la policía para que investigara lo que ocurría en el colegio. Entonces la policía vió una sombra misteriosa. La policía fue a investigar con Don Félix, Pepe, Josefina e Isabel. Todos entraron con mucho cuidado en el colegio y también con un poco de miedo. Al entrar, la policía vió que todo estaba en orden, pero no vieron al vigilante y se preocuparon aún más. Subieron a la planta de arriba y, ¡vaya susto!: ¡un fantasma de verdad!.
La policía dijo:
- ¡Alto ahí!
Y el fantasma, muerto de miedo, se quitó el disfraz. ¡Menuda sorpresa!, habían matado a dos pájaros de un tiro: David era el fantasma del Almotamid.

En Enwebada, en Coowebando

jueves, 1 de septiembre de 2011

Amor le llaman...

Tocó el centro de su cuerpo
y resurgió la armonía
de tempestades rescatada.
Entramado de miradas cómplices
repletas de palabras.
Inhalan mutuamente la fuerza que,
ingrávida, los reviste de garras.
De: infinitum.metroblog.com
(Google images filtro estricto)

La existencia sin el otro
sería posible
pero no sería intensa.
Que si se faltan,
en lo más hondo
les duele hasta el respirar,
y el lamento da un quejío que rasga
y consigue
que el mismo llanto rompa en llanto
y llore mar.
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